Ich sitze hier im Käfig, schaue an den Gittern vorbei auf die riesige Weide vor mir.
Das Wetter ist schön, die Sonne scheint mir auf die Haut und ich kann entfernt ein paar Rehe grasen sehen.
Der Käfig hat Rollen, aber sie wurden abgeschraubt, ich stecke hier fest und habe den Schlüssel nicht mehr, ich habe ihn verschenkt.

Ich gab ihn dir damals, als wir in diesem Café in Amsterdam saßen. Du sagtest, du würdest ihn nicht brauchen und deshalb auch gar nicht haben wollen. Doch ich bestand darauf, erklärte dir auch, dass ich zu selbstzerstörerisch wäre, ich würde ihn einfach weg werfen nachdem ich mich eingesperrt hätte.
Du nahmst ihn um mich zu beschützen.
Aber du hast ihn mitgenommen als du gingst.
Irgendwo da bist du, auf dieser Weide.

Der Tag im Café war so schön. Die Sonne schien genau wie heute, wir hatten uns ans Fenster gesetzt und beide einen Café Latte bestellt.
Er schmeckte gut, vielleicht ein bisschen zuviel Zucker, aber ich hatte mich eben verschätzt. Ich trank meinen Kaffee eigentlich nicht mit Zucker.
Und auch nicht mit Milch. Oder Milchschaum, wie auch immer.

Ich war auch lang nicht mehr in einem Café. Oder an der frischen Luft. Wann hatte ich das letzte Mal das Haus verlassen um mich mit jemandem zu treffen den ich mochte?
Zählt Familie?


Aber wann zählt eigentlich jemand als Freund?


Wie schwierig diese Fragen auf einmal sind. Ich erinnere mich, dass sie mal sehr einfach zu beantworten waren.

Vielleicht bin ich mittlerweile schon geistig behindert, zurück geblieben in allem was normal wäre.
Sozial behindert?
Sozialbehindert, haha. Lustiges Wort.
Und irgendwie zu oft gebraucht.