"Der Pianist ist tot!
Der Pianist ist tot!", ruft es laut.
"Der Pianist ist tot!"
"Ich weiß", antworte ich und kraule es beruhigend im Nacken.
"Aber der Pianist ist tot!", ruft es wieder.
"Der Pianist ist tot!"
"Er hat auch einen Namen.", antworte ich.
Es wollte gerade wieder losplärren, da stockt es und schaut mich verdutzt an.
"Hat er?", fragt es unsicher, auf einmal ganz schüchtern.
"Ja. Und du kennst ihn."
Es schweigt, denkt kurz nach.
"Tue ich?", fragt es dann wieder.
Ich nicke.
Es schweigt wieder, überlegt.
"Jakob.", verrate ich, mit leiser Stimme.
"Jakob heißt er."
"Jakob...", flüstert es andächtig.
"Jakob, der Pianist." Es lächelt warm bei diesem Satz, denn es war verliebt.
Das Unglück war verliebt.
In Jakob.
Den Pianisten.

"Jakob ist tot!"